LE CASTAGNE DAR FOCO

Io ce so’ nata, ma vorei annà via.
Via da sto stagno sporco, puzzolente,
da sto paese ‘n preda a l’agonia,
co nisuno capace de fà gnente.

Parleno, liticheno, sò la parodia
de ‘n governo (eletto da che gente?)
ch’è fatto solo de ciartroneria:
a la reartà der tutto indiferente.

Nun so più ride e nemmanco piagne,
si scrivo è proprio fora da li denti.
E nun m’è mai piaciuto de fà lagne.

Noi semo fermi, miopi e senza lenti,
a cercà chi ce cava le castagne
da ‘n foco alimentato da incoscenti.

STELLE CADENTI

A metà agosto cascheno le stelle,
mai come st’anno piagnerà er celo.
Piagneremo anche noi co le gabelle,
meteore che ce pioveno sur pelo.

Noi, gregge de belanti pecorelle,
preda dei lupi, preda de lo zelo
de sto pastore che, pe facce belle,
ce tosa a nudo e ce lassa ar gelo.

Lacrime e sangue, manco più sudore.
Sto mese nun ha fatto manco callo,
ma è stato, sarvognuno, er più peggiore.

Così doppo che ciànno corti in fallo,
j’aresta solo er verde ar tricolore:
Lega, miseria e er resto va a lo sballo.