31 marzo, 2011

LAMPEDUSA

C’è ‘n’isola ner sud, ‘n mezzo ar mare,
meta de chi nun vò più fà la fame.
Da l’Africa ciariveno a fiumare
p’arenasse ner porto, ner ciarpame.

Sò vite dolorose, ma più amare
sò le promesse, fatte pe recrame,
dar cavajere. Ar sono de fanfare
avvia la transumanza der bestiame.

Pe l’indiggeni aggevolazzioni:
darà sordi, turismo e, perché no,
pe fà venì li mejo Paperoni,

er golf, la zona franca e er casinò.
Bossi rincara: fora dai cojoni
e er Tiggì dice: è solo un quiproquo.

25 marzo, 2011

MERCATO

Quant’è che costa un posto ner governo?
Poco: abbasta solo fà ‘n favore,
fasse fotte o dà n’appoggio esterno,
poi presentà er conto ar debbitore.

Tutto se compra, nun c’è più l’inferno
si venni er corpo, l’anima e l’onore.
E a chi li paga, a sto padreterno,
sò tutti pronti a faje ‘n sissignore.

Così ciaritrovamo ar parlamento
li peggio, le trojette, li cretini,
scerti da chi li usa a piacimento

come fusseno tanti burattini.
Si c’è quarcuno che nun è contento,
nun arza paja. Ce l’impara Fini.

23 marzo, 2011

VIRUS

La guera è ‘na gran brutta malatia,
grave, mortale e, quanno che prenne,
se sparpaja, se spanne a epidemia.
Come er foco: più soffi e più s’accenne.

Nun serve faje ‘na radiografia,
cercà la cura: nun ce se difenne
da sto virus. ‘Na vorta preso er via,
si sei salito nun potrai più scenne.

L’esperienza, la storia, nun sò bone
a trovà la magnera d’evitalla.
Pe sto male nun c’è la guariggione

e dì: nun torna più, è ‘na gran balla.
Perché ce sarà sempre ‘na raggione,
‘na vorta ch’è finita, d’arifalla.

18 marzo, 2011

ER CORO

Cantà nun è da tutti: li stonati
sippuro je piacesse, poveracci,
je viè fori ‘na voce da strozzati
che pareno artrettanti gallinacci.

Ma ieri solo li maleducati
sò stati zitti, da veri pajacci
se sò testardamente rifiutati
d’unisse a l’italiani. Li mortacci!

Cantamo noi che semo li terroni
sin da li tempi de li re Savoia.
E mo c’emo sur groppo sti cafoni

calati a Roma pe la mangiatoja,
pe prennese stipenni da ladroni
e stà impalati a sbadijà de noja.

02 marzo, 2011

IO SCRIVO

Io scrivo. Pe parlà, pe nun stà zitta,
pe fà rumore quanno che sto sola.
Scrivo pe nun stà curva, ma più dritta,
pe fà quarcosa che m’ariconsola.

Come da l’arto de ‘na palafitta,
tiro giù ‘na continua sassaiola
de parole. Ma so che la sconfitta
è vicina: ciò già l’acqua a la gola.

Le munizzioni stanno già finenno,
projettili sparati ‘n po’ a casaccio,
ché nun so manco io cosa difenno

si nun la rabbia che me fa annà a braccio.
E l’acqua sale, ma io no, nun scenno:
resto a guardalla. E poi, infine, taccio.