Na vorta a sentì tutto sto bailamme
ciavrei senz’artro preso ispirazzione.
Nun dico ch’avrei fatto foco e fiamme,
ma armeno ’n senso d’esasperazzione.
Adesso puro a legge ner giornale
me distraggo, me svojo: nun ce sono.
Me pare tutto sempre tale e quale,
me coje come un senzo d’abannono.
Nun me va più. Sarà che so ‘n po’ stanca,
ma quer ch’avevo drentro se n’è ito
e adesso c’è quarcosa che me manca,
ma nun so manco io cos’è sparito.
Sotto la penna solo carta bianca,
Che vojo dì? Sortanto ch’ ho finito.
19 ottobre, 2009
15 ottobre, 2009
Li sogni che facevo
Vedemo ‘n po’: checcosa pozzo scrive?
So’ stufa de politica, de merde.
E’ già tanto dificile de vive
e la fatica nun è ‘n vòto a perde.
Nun ciò nemmanco tante aspettative,
so’ ormai delusa. La speranza è verde,
come l’invidia, a furia d’invettive
se scolorisce e ‘nfine se disperde.
Le idee cagneno spesso de colore,
maturanno sbiadischeno e cor tempo
se scordeno. Arimane poi er dolore
d’avè lassato annà, pe contrattempo,
forze quarcosa che pò avè valore:
li sogni che facevo ner frattempo.
13 ottobre, 2009
Sòrdi
“Sòrdi nun vonno dì felicità”
basta guardà chéssene fa n’avaro.
Come passa er cammello nun è chiaro,
ma er ricco ‘n paradiso nun ce va.
“Avecce sòrdi è avecce libertà”
vive senza arisurta troppo caro.
Pare evidente, nun è ‘n caso raro,
che vive mejo solo chi cell’ha.
“Coi quatrini risorvi li probblemi”
ma non tutti: nun poi pagà la sorte
per evitatte tutti li patemi.
Ma armeno, quanno ariva sora morte,
l’erede, tuo margrado, lo sistemi:
pò finarmente aprì la cassaforte.
05 ottobre, 2009
Bilancia
So de che parlo: è propio er segno mio!
Bilancia, v’aspettate l’armonia?
E ‘nvece ce sta solo er dondolio
che te fa penne senza simmetria.
Sarà, ma sto continuo barcollio,
corpa senz’artro de l’astrologgia,
te toje l’equilibbrio e, santiddio,
o sei depresso o ‘n preda a l’euforia.
Li nati de sto segno, mórto spesso,
sò belli, ma modesti, mai giggioni,
sò inteliggenti e ciànno ‘n gran successo,
sò onesti, sò educati, mai cafoni.
Co ‘n‘eccezzione: drentro ce s’è messo,
nato a settembre, Silvio Berlusconi.
Bilancia, v’aspettate l’armonia?
E ‘nvece ce sta solo er dondolio
che te fa penne senza simmetria.
Sarà, ma sto continuo barcollio,
corpa senz’artro de l’astrologgia,
te toje l’equilibbrio e, santiddio,
o sei depresso o ‘n preda a l’euforia.
Li nati de sto segno, mórto spesso,
sò belli, ma modesti, mai giggioni,
sò inteliggenti e ciànno ‘n gran successo,
sò onesti, sò educati, mai cafoni.
Co ‘n‘eccezzione: drentro ce s’è messo,
nato a settembre, Silvio Berlusconi.
04 ottobre, 2009
Li morti de l'artri
Sto monno, che se dice ormai globbale,
ar dunque a noi ciaresta un po' lontano.
Noi stamo sempre qui e, bene o male,
occupasse de l'artri pare strano.
Ciavemo ogni minuto un funerale,
disgrazzie, crolli, mo puro er pantano,
e alora pare solo che normale
facce li fatti nostra e fa l'indiano
de fronte a l'ecatombi de l'ignoti:
solo nummeri letti ner giornale.
Li morti artrui sò sempre più remoti,
nun sò li nostri. Er lutto è nazzionale.
Giusto piagne. E l'artri teremoti
nun scoteno la stampa in modo eguale.
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