BON'ANNO

Ecco er dumiladieci: ormai ce semo!
Cacchio, io guasi nun me l’aspettavo!
Ogn’anno pe le feste so’ a lo stremo
e ar trentuno de solito m’aggravo.

Nun ce la faccio manco si me spremo
a sperà che st’artr’anno me la cavo...
E ‘nvece no! Ce so’, ce resteremo.
Ma voi che ve credete ? Che me davo?

Quinni: tanta salute, n’anno sano,
vojo dì tutt’intero, senza guai.
Chi rosica speramo stia lontano

e chi ce ama stia vicino assai.
Comechessia tenete sottomano
mutanne rosse, che nun se sa mai!

FLASH

Quanno fenisce è come entrà ner lutto.
L’amore m’ha ferita e doppo è morto,
m’ha lassata svotata, ‘n fiume asciutto
de lacrime. E rabbia pe sto torto

che la vita m’ha fatto. Butti tutto:
foto, lettere, agenne... Lo sconforto
te fa parè ch’è stato tutto brutto
e voi dimenticà che t’ha travorto.

Ormai so’ vecchia, e nun solo io,
nun m’aricordo manco più com’era.
Ma a vorte vedo ‘n giovene ch’è ‘n dio

e ner core me scoppia la bufera.
Perché assomija ar vero amore mio,
quanno m’amava, alora: a primavera.

NATALE

Natale è la fiaba de chi ha fede,
sò li rigali pe li bimbi boni,
la festa ‘ndove tutto pò succede,
ma solo ne li film li più piagnoni.

Ce sò tappeti rossi ar marciapiede,
doppi stipenni, tranne a l’accattoni,
vacanze su la neve o p’annà a vede
posti lontani, ‘n cerca d’emozzioni.

E ogn’anno s’aripete, stesso rito,
frenesia de conzumi: tutti a spenne
p’aritrovasse poi, quanno è finito,

senza più sòrdi. E tutto ch’ariprenne
peggio de prima. L’arbero stecchito
se butta. Quarche rigalo s’arivenne.

SUVENIR DE MILANO

S’è preso er duomo dritto su la faccia!
‘Na tranvata a dì poco eccezzionale,
mentre tenneva ar popolo le braccia,
che deve aveje fatto mórto male.

Poraccio: còrto ‘n pieno a la boccaccia,
dar vivo, ‘n diretta nazzionale,
senza potecce dì n’artra fregnaccia.
Tutta corpa de ‘n pazzo criminale!

Certo che solo ‘n matto ha sta penzata
che fa er gioco de tutto er su’ partito!
Che lo renne na vittima inzurtata,

‘nvece che n’emerito bandito.
Martire! E mo che l’ha puro scampata,
dovremo compatillo a l’infinito.

AR COMUNE

C’è stata ‘na proposta tutta nova:
intitolà ‘na strada a Mamma Rosa.
Chid’è? Chiedete voi, gatta ce cova...
E’ la Signora Madre, assai virtuosa,

che diede li natali a chi se prova
a governacce tutti a la mafiosa,
e nun c’è più nisuno che lo smova.
Dunque: la mamma sua è prodiggiosa

e, p’er fatto d’avello partorito,
va venerata come n’eroina
già dar momento che l’ha concepito.

E mo ch’è morta, armeno ‘na stradina
dovrebbe avella, come benservito
d’avè usato ar mejo la vaggina.